Bye.

En verano no escribo. Será la calor o tal vez la libertad y el tiempo libre. Así que Sú, hasta otoño.

HL.

Muero un poco cuando leo.

-Él me necesita.
-Eso no basta.
-A mí sí. De momento sí.
-Algo más habrá... No puede ser sólo eso.
-Contigo me siento de prestada. No puedo evitarlo. Con él todo es nuevo.

Nada más que decir.

Dicen que a través de las palabras, el dolor se hace más tangible. Que podemos mirarlo como a una criatura oscura. Tanto más ajena a nosotros cuanto más cerca la sentimos. Si uno de estos pequeños granitos enferma, el resto del organismo enferma también. Pero yo siempre he creído que el dolor que no encuentra palabras para ser expresado es el más cruel, más hondo… el más injusto. Pasé mi vida amando a una mujer que amaba a otro que no la amaba sino que amaba a otra de la que nunca supo si la correspondía. Era un tiempo en el que miraba al futuro con más esperanza que miedo.

Muérdeme la cadera.

Son quizá algunos de los preámbulos de los que nadie nos advirtió los que deberíamos de pasar para ya, años después, y por producto de análogas experiencias y algunos cuántos más espesos detalles a la hora de crecer, poder contornearnos sobre las caderas de un sudoroso y excitante hombre.

Los besos, la música y caminar de la mano.

Me hablaste de viejos amores. Tus palabras estaban quebradas de principio a fin y yo sólo supe responder mezclando frases sin importancia. Me hablaste de nuevos amores con palabras lejanas. Yo observé, esperando. Y de mí finalmente se soltó una lágrima que rodó arrastrando recuerdos recientes.
El contacto de tus manos contenía suave dulzura y humedad. Tus brazos retuvieron las convulsiones, restos de desconsuelo. Ya no volviste a hablar, tus labios ahora eran ocupados por otros, los míos.
Ambos temblamos dibujando una sonrisa con nuestros cuerpos.

Durante ocho meses.

He permanecido aquí aguantando tempestades, contigo.